Dice el Maestro Machado: “Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla […]”

 

Mi infancia son recuerdos de un barrio de Sevilla,

de casa perla y sangre verde.

De moteadas naranjas y calor infernal;

azahar blanco y olor celestial.

 

Aventuras salvajes de juventud desmedida,

de paseos de sol a sol y pipas sin sal.

Recuerdos de cristales rotos,

de aromas cítricos en las manos.

 

Mi infancia pasa por grandes amigos,

algunos amores y otros tantos desengaños.

El olor a goma quemada, bicicletas rotas,

caerse y levantarse, pertenecer al rebaño.

 

Olor a madera, brezo quemado. Llantos y gozos;

risas descontroladas.

 

Tardes eternas frotando plata,

olor a incienso.

Noches con nuestro Padre

y nuestra Madre

iluminando a su paso.

 

De ir cabizbajo a la escuela, tostada en mano;

llegar tarde.

Aulas de castigo en las que estábamos todos,

risa, luego excusa, luego en casa lamento.

 

Olor a libro nuevo, a cuaderno de cuadros.

Bolígrafo “Bic” de cerbatana,

“Pilot” para las manos azules.

 

Correr en el recreo, fútbol en la esquina,

desierto de alvero sin fin; ahora tapado.

Rodillas magulladas, zapatos agujereados.

Adolescencia tardía, casi obsoleta.

Amando y viviendo el día a día, disfrutando

cada momento.

 

Veranos de playa y estudio,

competir por suspensos; alegrarnos aprobando.

 

Mi infancia son recuerdos de un barrio de Sevilla…

son recuerdos con mis amigos de Sevilla.

Capeando temporales, disfrutando del sol.

De lagos, naranjos y colinas agrestes.

Amores, risas, llantos.

Balones embarcados, bicicletas y naranjazos.

Experiencias eternas,

veinte años de la mano.